Écrire pour ne pas décéder de l'ennui mortel. Être de ceux là, sans ordre de mission, inimportant, intransportant, empli d'une lumière gâchée joyeusement passive. Se tortiller plutôt que de perdre une miette de la rêverie et la mettre en ligne, en notes. La dire, la chanter, la créer. Au fond je me demande si je ne rêve pas pour le plaisir de me tortiller... .
Il était un enfant qui n'avait rien en poche
pas le bout d'un crayon, d'un papier, d'une gomme
à qui l'on demandait d'avoir un métier d'homme
parce qu'il n'est pas convenable de vivre à la cloche.
de s'écraser les doigts, de malmener ses pieds,
pour aller du chagrin au nez rouge du banquier,
pour avoir l'air d'quelqu'un qui sait gagner des sous?
Est-il si convenable d'alimenter la chaîne
qui pendra haut et court, par de malins plaisirs,
de cuillerées de miel et de baumes à enduire,
l'innocence que nos mères avaient mises dans nos veines?
Se demandait l'enfant, funambule titubant,
à qui l'on demandait de devenir un grand.
Il était une fois entre les pages cornées
d'un livre jeté là comme un simple emballage
un poème apeuré de finir hors d'usage
"c'était p'tit bonheur" qu'il fallait ramasser.
L'enfant sans réfléchir le mit sous son tricot
ignorant que le vent d'un vol de papillon
impactait les marchés, les biens d'consommation,
qu'enfin vienne le temps d'la crise et du chaos.
le poème racontait qu'il était de Prévert,
d'Eluard, de Valéry, de Jacob, de Cadou.
il racontait qu'avant il vivait chez des fous
qui achetaient leurs livres au rayon camembert.
se demandait l'enfant, funambule titubant,
si devenir un grand c'était si excitant.
Il était un enfant qui n'avait rien pour lui
et trouva la fortune au pied d'une poubelle
une poubelle de grand avec plein d'pots de miel,
de baumes à enduire, de pilules hors de prix.
Dans la rue principale où tous allaient bon train
pour s'écraser les doigts, pour se tordre le cou,
au service de qui? au service des fous,
dans la rue principale, celle des grands magasins.
Il était une fois et ce fut bien la bonne
sous son tricot de laine l'enfant mit sa fortune
et ne chercha jamais à décrocher la Lune
à quoi bon d'ailleurs?Il était riche comme personne.
se demande l'enfant, funambule titubant
si c'est bien raisonnable de l'raconter aux grands?...
FIN
